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Era feliz en su matrimonio
su marido era el mismo demonio
Tenía el hombre un poco de mal genio
y ella se quejaba de que nunca fue tierno.
hace ya más de tres años
recibe de un extraño,
cartas llenas de poesía,
que le han devuelto la alegría.
la dime era
Quién la mandaba flores por primavera
Quién nueve de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la un ramito de violetas.
Aveces sueña y se imagina
será aquel que tanto la estima
Sería un más bien de pelo cano,
sonrisa abierta y ternura en las manos.
No sabe quien sufre en silencio
quién puede ser su amor secreto
Y así de día en día
con la ilusión de ser querida.
Quién la escribía versos quién era
Quién la mandaba flores por primavera
Quién cada nueve de noviembre,
como sin tarjeta,
la mandaba un de violetas.
Y cada tarde al volver su esposo
cansado del trabajo la mira de reojo
No dice nada porque los todo
Sabe que es feliz de modo
por que el es quien la versos
El su amante su amor secreto,
y ella que no sabe nada
mira a su marido y luego calla.
la escribía versos dime era
la mandaba por primavera
Quién nueve de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la un de violetas.
su marido era el mismo demonio
Tenía el hombre un poco de mal genio
y ella se quejaba de que nunca fue tierno.
hace ya más de tres años
recibe de un extraño,
cartas llenas de poesía,
que le han devuelto la alegría.
la dime era
Quién la mandaba flores por primavera
Quién nueve de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la un ramito de violetas.
Aveces sueña y se imagina
será aquel que tanto la estima
Sería un más bien de pelo cano,
sonrisa abierta y ternura en las manos.
No sabe quien sufre en silencio
quién puede ser su amor secreto
Y así de día en día
con la ilusión de ser querida.
Quién la escribía versos quién era
Quién la mandaba flores por primavera
Quién cada nueve de noviembre,
como sin tarjeta,
la mandaba un de violetas.
Y cada tarde al volver su esposo
cansado del trabajo la mira de reojo
No dice nada porque los todo
Sabe que es feliz de modo
por que el es quien la versos
El su amante su amor secreto,
y ella que no sabe nada
mira a su marido y luego calla.
la escribía versos dime era
la mandaba por primavera
Quién nueve de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la un de violetas.
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