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Era en su matrimonio
aunque su marido era el mismo demonio
el hombre un de mal genio
y ella se quejaba de que nunca fue tierno.
ya más de tres años
recibe cartas de un extraño,
cartas llenas de poesía,
que le han devuelto la alegría.
la escribía versos dime quién era
la mandaba flores por primavera
Quién nueve de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la mandaba un ramito de violetas.
sueña y se imagina
cómo aquel que la estima
Sería un hombre más bien de pelo cano,
abierta y ternura en las manos.
No sabe quien sufre en silencio
quién ser su amor secreto
Y vive así de en día
con la ilusión de ser querida.
Quién la escribía versos quién era
la flores por primavera
Quién cada nueve de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la mandaba un ramito de violetas.
Y cada al volver su esposo
cansado del trabajo la mira de reojo
No dice nada porque los sabe todo
que es feliz así de modo
por que el es quien la escribe versos
El su amante su amor secreto,
y ella que no sabe nada
mira a su marido y luego calla.
Quién la escribía versos quién era
la mandaba flores por primavera
cada nueve de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la mandaba un ramito de violetas.
aunque su marido era el mismo demonio
el hombre un de mal genio
y ella se quejaba de que nunca fue tierno.
ya más de tres años
recibe cartas de un extraño,
cartas llenas de poesía,
que le han devuelto la alegría.
la escribía versos dime quién era
la mandaba flores por primavera
Quién nueve de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la mandaba un ramito de violetas.
sueña y se imagina
cómo aquel que la estima
Sería un hombre más bien de pelo cano,
abierta y ternura en las manos.
No sabe quien sufre en silencio
quién ser su amor secreto
Y vive así de en día
con la ilusión de ser querida.
Quién la escribía versos quién era
la flores por primavera
Quién cada nueve de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la mandaba un ramito de violetas.
Y cada al volver su esposo
cansado del trabajo la mira de reojo
No dice nada porque los sabe todo
que es feliz así de modo
por que el es quien la escribe versos
El su amante su amor secreto,
y ella que no sabe nada
mira a su marido y luego calla.
Quién la escribía versos quién era
la mandaba flores por primavera
cada nueve de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la mandaba un ramito de violetas.
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