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Era en su matrimonio
aunque su marido era el mismo demonio
Tenía el hombre un poco de mal genio
y ella se quejaba de que nunca fue tierno.
Desde hace ya más de tres años
cartas de un extraño,
cartas llenas de poesía,
que le han la alegría.
la escribía versos dime quién era
Quién la mandaba flores por primavera
Quién cada de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la mandaba un ramito de violetas.
Aveces y se imagina
cómo será aquel que tanto la estima
Sería un hombre más bien de pelo cano,
sonrisa abierta y ternura en las manos.
No sabe quien sufre en silencio
quién ser su amor secreto
Y vive así de día en día
con la ilusión de ser querida.
Quién la escribía versos dime quién era
la mandaba por primavera
Quién cada de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la mandaba un ramito de violetas.
Y cada tarde al volver su esposo
cansado del trabajo la mira de reojo
No nada porque los sabe todo
que es así de cualquier modo
por que el es la versos
El su su amor secreto,
y ella que no nada
mira a su marido y luego calla.
Quién la escribía versos quién era
la por primavera
nueve de noviembre,
siempre sin tarjeta,
la mandaba un de violetas.
aunque su marido era el mismo demonio
Tenía el hombre un poco de mal genio
y ella se quejaba de que nunca fue tierno.
Desde hace ya más de tres años
cartas de un extraño,
cartas llenas de poesía,
que le han la alegría.
la escribía versos dime quién era
Quién la mandaba flores por primavera
Quién cada de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la mandaba un ramito de violetas.
Aveces y se imagina
cómo será aquel que tanto la estima
Sería un hombre más bien de pelo cano,
sonrisa abierta y ternura en las manos.
No sabe quien sufre en silencio
quién ser su amor secreto
Y vive así de día en día
con la ilusión de ser querida.
Quién la escribía versos dime quién era
la mandaba por primavera
Quién cada de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la mandaba un ramito de violetas.
Y cada tarde al volver su esposo
cansado del trabajo la mira de reojo
No nada porque los sabe todo
que es así de cualquier modo
por que el es la versos
El su su amor secreto,
y ella que no nada
mira a su marido y luego calla.
Quién la escribía versos quién era
la por primavera
nueve de noviembre,
siempre sin tarjeta,
la mandaba un de violetas.
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