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Era feliz en su matrimonio
aunque su marido era el mismo demonio
Tenía el hombre un poco de mal genio
y ella se quejaba de que nunca fue tierno.
Desde hace ya más de años
recibe cartas de un extraño,
llenas de poesía,
que le han la alegría.
la escribía dime quién era
Quién la mandaba flores por primavera
Quién cada nueve de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la un ramito de violetas.
Aveces y se imagina
cómo será aquel que tanto la estima
Sería un hombre más bien de cano,
sonrisa y ternura en las manos.
No sabe quien sufre en silencio
puede ser su amor secreto
Y vive de día en día
con la de ser querida.
la escribía dime era
Quién la por primavera
Quién de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la mandaba un de violetas.
Y cada tarde al volver su esposo
del trabajo la mira de reojo
No dice nada porque los todo
Sabe que es feliz de cualquier modo
por que el es quien la escribe versos
El su amante su amor secreto,
y que no sabe nada
mira a su y luego calla.
Quién la escribía versos quién era
la mandaba por primavera
Quién nueve de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la un ramito de violetas.
aunque su marido era el mismo demonio
Tenía el hombre un poco de mal genio
y ella se quejaba de que nunca fue tierno.
Desde hace ya más de años
recibe cartas de un extraño,
llenas de poesía,
que le han la alegría.
la escribía dime quién era
Quién la mandaba flores por primavera
Quién cada nueve de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la un ramito de violetas.
Aveces y se imagina
cómo será aquel que tanto la estima
Sería un hombre más bien de cano,
sonrisa y ternura en las manos.
No sabe quien sufre en silencio
puede ser su amor secreto
Y vive de día en día
con la de ser querida.
la escribía dime era
Quién la por primavera
Quién de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la mandaba un de violetas.
Y cada tarde al volver su esposo
del trabajo la mira de reojo
No dice nada porque los todo
Sabe que es feliz de cualquier modo
por que el es quien la escribe versos
El su amante su amor secreto,
y que no sabe nada
mira a su y luego calla.
Quién la escribía versos quién era
la mandaba por primavera
Quién nueve de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la un ramito de violetas.
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