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Era feliz en su matrimonio
aunque su marido era el demonio
Tenía el hombre un poco de mal genio
y se de que nunca fue tierno.
Desde hace ya más de tres años
recibe cartas de un extraño,
cartas llenas de poesía,
que le han devuelto la alegría.
Quién la versos dime quién era
Quién la mandaba flores por primavera
cada nueve de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la un de violetas.
Aveces y se imagina
cómo será aquel que la estima
un hombre más bien de pelo cano,
abierta y en las manos.
No sabe quien sufre en silencio
quién puede ser su amor secreto
Y vive así de en día
con la ilusión de ser querida.
la escribía versos era
Quién la mandaba flores por primavera
Quién de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la un ramito de violetas.
Y cada tarde al volver su esposo
cansado del trabajo la mira de reojo
No nada porque los sabe todo
Sabe que es feliz así de cualquier modo
por que el es la escribe versos
El su amante su amor secreto,
y ella que no sabe nada
mira a su y calla.
Quién la escribía versos dime era
la flores por primavera
Quién cada nueve de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la un ramito de violetas.
aunque su marido era el demonio
Tenía el hombre un poco de mal genio
y se de que nunca fue tierno.
Desde hace ya más de tres años
recibe cartas de un extraño,
cartas llenas de poesía,
que le han devuelto la alegría.
Quién la versos dime quién era
Quién la mandaba flores por primavera
cada nueve de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la un de violetas.
Aveces y se imagina
cómo será aquel que la estima
un hombre más bien de pelo cano,
abierta y en las manos.
No sabe quien sufre en silencio
quién puede ser su amor secreto
Y vive así de en día
con la ilusión de ser querida.
la escribía versos era
Quién la mandaba flores por primavera
Quién de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la un ramito de violetas.
Y cada tarde al volver su esposo
cansado del trabajo la mira de reojo
No nada porque los sabe todo
Sabe que es feliz así de cualquier modo
por que el es la escribe versos
El su amante su amor secreto,
y ella que no sabe nada
mira a su y calla.
Quién la escribía versos dime era
la flores por primavera
Quién cada nueve de noviembre,
como siempre sin tarjeta,
la un ramito de violetas.
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