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Cambalache 
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de Julio Sosa
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Que el mundo fue y será una porquería
Ya lo sé
En el diez
Y en el dos mil también
Que ha habido chorros
Maquiavelos y estafaos
Contentos y amargaos
Valores y dublé
Pero que el veinte
Es un despliegue
De maldá ya
No hay quien lo niegue
Vivimos revolcaos
En un merengue
Y en un mismo lodo
Todos manoseaos
Hoy resulta que es lo mismo
Ser derecho que traidor
Ignorante, sabio o chorro
Pretencioso estafador
es igual
Nada es mejor
Lo mismo un que un gran profesor
No hay aplazaos, que va a haber
Ni escalafón
Los nos han igualao
Si uno en la impostura
Y otro afana en su ambición
Da lo mismo que sea cura
Colchonero, rey de bastos
Caradura o polizón
de respeto
Qué a la razón
Cualquiera es un señor
Cualquiera es un ladrón
con Toscanini, va y Napoleon
Don Bosco y La Mignón
Carnera y San Martín
que en la vidriera irrespetuosa
De los cambalaches
Se ha mezclao la vida
Y herida por un sable sin remaches
Ves llorar la Biblia
Junto a un calefón
Siglo veinte, cambalache
y febril
El que no llora no mama
Y el que no es un gil
nomás
Dale que va
Que allá en el horno nos a encontrar
No pienses más
Sentate a un lao
Que a importa
Si naciste honrao
Si es lo el que labura
Noche y como un buey
Que el que vive de las minas
Que el que mata, que el que cura
O está fuera de la ley
Que el mundo fue y será una porquería
Ya lo sé
En el diez
Y en el dos mil también
Que ha habido chorros
Maquiavelos y estafaos
Contentos y amargaos
Valores y dublé
Pero que el veinte
Es un despliegue
De maldá ya
No hay quien lo niegue
Vivimos revolcaos
En un merengue
Y en un mismo lodo
Todos manoseaos
Hoy resulta que es lo mismo
Ser derecho que traidor
Ignorante, sabio o chorro
Pretencioso estafador
es igual
Nada es mejor
Lo mismo un que un gran profesor
No hay aplazaos, que va a haber
Ni escalafón
Los nos han igualao
Si uno en la impostura
Y otro afana en su ambición
Da lo mismo que sea cura
Colchonero, rey de bastos
Caradura o polizón
de respeto
Qué a la razón
Cualquiera es un señor
Cualquiera es un ladrón
con Toscanini, va y Napoleon
Don Bosco y La Mignón
Carnera y San Martín
que en la vidriera irrespetuosa
De los cambalaches
Se ha mezclao la vida
Y herida por un sable sin remaches
Ves llorar la Biblia
Junto a un calefón
Siglo veinte, cambalache
y febril
El que no llora no mama
Y el que no es un gil
nomás
Dale que va
Que allá en el horno nos a encontrar
No pienses más
Sentate a un lao
Que a importa
Si naciste honrao
Si es lo el que labura
Noche y como un buey
Que el que vive de las minas
Que el que mata, que el que cura
O está fuera de la ley
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